Mon hamster s'appelle Jésus. Ou Cunnilingus, je sais pas. En fait, j'ai pas de hamster, juste du temps à perdre. Une putain d'horloge parlante dans ma tête qui me dit : "Ding! Tu as perdu une heure ce matin !"  Et je fais ça à longueur de temps, je perds mon temps, et je n'ai rien pour le rattraper. Strictement rien, à part essayer d'avoir une vie artistique, alors que je ne suis qu'un gentil médiocre. C'est un fait. J'écris mal, je peins mal, je dessine mal, je filme mal, je photographie mal, je pense mal, je m'enfonce mal. Mais je continue, je fais mon Ed Wood, je me fais mon petit Hollywood à moi, avec en bande-son Nouvelle Vague, ma vie en images accélérées, et le ciel en petites touches simples et efficaces de pur médiocrité. Et j'aime ça. C'est tout, j'aime ça. Je n'ai rien d'autre que ça pour exister, rien que ça pour vivre et ne pas m'ennuyer, puisque je n'ai même pas d'elle. Ni d'ailes (Youhou superbe jeu de mots, applaudissez mesdames et messieurs cet humour puissant sorti de derrière mes petits fagots personnels).
    Je m'ennuie. Je le dis si souvent : "J'ai bien tenu jusqu'à mes 18 ans, je ne vois pas pourquoi je ne tiendrais pas jusqu'à mes 27" (rectifications, 20 ans serait déjà pas mal.)
    Et comme le disait si bien Valéry (et qu'on espère que Sarkozy dira très rapidement): "Au revoir".

    Je constitue la moitié de moi-même, comme le siècle éternel de cet instant, pur, en face de toi. Et tu n'es pas là. Je dois repartir, flèche dissoute en milles petites gouttes sanglantes, et je ne serais pas Ceyx. Ni Cornélie, tu ne m'auras pas comme ça. Ardente dame aux ombres noires je voudrais croire en tes yeux durs, mais les raisons qui nous tiennent ne sont que d'immondes cris de douleurs, moins intenses il est vrai que ceux des Africains. Mais qu'importe, toute de noir vêtue. Qu'importe, toute de blanc et nue. Ouvrons la porte.

Il suffit de croire parfois,
Quand les trompettes s'éclairent
Que les petits crayons courent sur l'univers,
Un grand plateau de fromage,
Un petit coeur au bout d'une page,
Et s'envolent vers un rat doux de mots.
L'ambiance se brise,
Petits bouts de verre,
Avec un peu de terre dans le feuillage,
Je suis un voyageur, je n'irais pas loin,
Dans ma tête, au bout du monde,
Vers son coeur, je n'aime pas ce trop
Cette envie de bio.
Mes rêves arrivent je suis bien proche d'eux
Serais-je heureux. Ma vie n'est qu'une histoires de morts successives
On n e devrait pas parler
Des cimetières, on devrait tous
Chanter, brûler nos cadavres,
Perdre compte de son amour, je suis fatigué,
Je tiens encore debout.
Attardons-nous le long des petits murets, voir ce que le  monde nous réserve,
En quelques coups de crayons
Sur l'herbe,
Comme des imposteurs.

   

    Gertrude s'étala sur le ciel tel un gros cachalot échoué sur la plage. Elle avait l'air jolie, Gertrude, avec ses gros doigts boudinés et ses ongles noirs. Elle faisait des efforts, elle avait mis du gros maquillage rouge et du mascara sur son visage. Mais Gertrude n'y pouvait rien, quand le soleil s'en va, elle disparaît. Qui peut voir un nuage la nuit ?

    Les livres sont des oiseaux qui s'envolent quand ils déploient leurs pages et le savoir, immense, alors s'échappent par petits groupes de mots. Plus ou moins sacrés ils usent de plus ou moins de charmes lorsque vient le moment d'entrer dans la tête des gens.Le mieux c'est quand les phrases chaussent leurs petites lunettes en or, on dirait ces genres de hiboux, ceux que l'on voit dans les DIsney, et qui parlent, parlent, parlent, parlent. Bref, chaussant leurs petites lunettes d'or, les hiboux se mettent à rier, expulsant çi et là des petits bouts de mots. De si petits morceaux d'eux que même les siècles ne savent pas les chanter, et quand bien même le sauraient-ils que d'immondes taureaux viendraient les en empêcher. Mais il n'y a rien àdire, les mots simples ont toujours plus de valeurs que les compliqués. Un je t'aime vaut mieux qu'un je tiens beaucoup à toi, même si c'est pas vrai, souvent. Et puis, la seule force, c'est d'être humains, pas un de ces trucs qui se traînent dans les bibliothèques à faire semblant de lire mais que comprennent-ils à la vie ? Si c'est ça je préfère être une loque qu'une larve. Enfin tant qu'il me plaira de l'être, je ne sais pas. Nous sommes éternels. Jeunes, presques beaux, presque brillants, presqu'heureux. Les mots viennent d'eux-mêmes et nous apportent ces quelques joies que tous s'accordent à refouler, mais nous, nous les retenons. Ils brilent dans nos âmes, ils brillent et fondent en de petites barrières de corails. Je n'ai plus rien à dire, si ce n'est qu'il n'y a plus rien à dire.